Идиот

Вот положим, история:

Живет себе на свете мужичок. Все у него нормально в жизни сложилось, как у всех. Учился в школе, поступил в институт, потом женился. Кандидатскую защитил, потом докторскую. Кафедра, жена хозяйственая, дети-сорванцы. На горизноте пенсия маячит. И все-то вроде у него хорошо, да вот только не прет его такая жизнь. Все что-то гложет. Придет, бывает, домой после заседания, встанет пред зеркалом, и стоит так не шевелясь часа по три. А потом войдет в комнату, рухнет в кресло и зарыдает.

И вот, однажды, пойдет он поликлинику к психиатру, справку получить, чтобы документы на академика подавать, значит. Придет, разуется. Психиатр посмотрит на него внимательно, покрутит его так и сяк, перед глазами линеечкой помашет, по коленочке молоточком постучит, да и всплеснет руками:
— Что ж это вы, батенька, себя своими теоремами да грантами насилуете? Хорошо, что у вас семья, наука… сублимируете, тэкскэть. А ведь могли бы и с ума сойти на этой почве! Вы же, дорогой вы мой человек, латентный идиот!

Поглядит мужичок на себя, впервые, по-честному, — а ведь и правда, идиот! Сказочный! И так ему хорошо станет, потому что все теперь у него на своих местах получается. Поклонится он доктору в ноги и счастливый домой побежит.

И все. Сначала с кафедры уволится к чертям. Потом снимет с книжки все деньги и поделит их на две равные части. На первую купит себе семечек на двадцать лет вперед, а на другую — разных лотерейных билетов и спортлото! И заживет припеваючи. С утра пораньше встанет, розыгрыш по телевизору посмотрит. Днем семечек пожарит-поест, а там глядишь, — и пятница, Поле Чудес.